CUARTETO DE OTOÑO
I
Rostros de otoño
Manotazos y reniegos de un huracán
golpean y cubren la mañana.
Cierto aire levantisco mueve las ramas
de los árboles en desconcierto.
¿Es el viento matutino
un remolino?
Sí, un remolino invisible
que se divierte temprano.
Hoy no se escuchan
las voces de las palomas
ni el vuelo sonaja de las torcaces.
Es una mañana gris,
fría,
silenciosa.
Certeza de lluvia,
llanto de otoño
con lágrimas heladas.
La calle mojada
ve pasar obreros cabizbajos
guardándose del cierzo.
Un pepenador hurga en la basura
por algo de valía, luego,
desaparece en el fondo del contenedor.
Su enorme bolsa negra espera la primera albricia del día.
De este día
Gris,
Frío
Y silencioso.
II
Otoño descubierto
Mañana fresca y gris,
el zureo de las palomas
se cuela por mi ventana.
El sol, a fuerza de insistir
traza su ruta por el retazo
más frágil del cielo.
Las nubes, orladas en hilo de mercurio,
dibujan su vestuario tempranero.
Es otoño,
su aliento lo delata:
airoso y fresco,
castaño y amarillo,
marrón y pendenciero.
Su afán por acercarnos al invierno
lo denuncia de madrugada
y en el oro fundido de la tarde.
Golpes leves,
pero firmes e insistentes
en el rostro de los transeúntes,
son el juego con que el otoño se divierte.
III
Tregua del otoño
Parece que la pendencia de este día de otoño
nos concede una pausa.
El manto nublado
muestra zonas desleídas
por donde se atreven a pasar
sutiles claridades.
Laluz del día es total, de tono suave,
sólo atenuada por las nubes
que van de paseo.
Desde sitios cercanos
llega el entristecido lamento de las palomas.
–Agradecen al Creador el nuevo día–
escuchaba decir a mis mayores.
A mí me parece triste su canturreo
manchado de blanco y gris
como las plumas de su vestuario.
Tal vez, la melancolía de su arrullo
sea para ir a tono con la mañana.
A pesar de todo,
¡hoy el otoño se muestra jovial!
IV
Más del otoño.
Siguen cayendo las hojas,
caducas hojas de otoño,
hojas que el árbol suelta
para que brote el retoño.
En los bosques terrenales,
caen hombres, caen hojas,
las hojas por el otoño,
los hombres por otras cosas.
Se renueva cada árbol
después que pierde el follaje,
igual entre nosotros pasa
en las furias del oleaje.
Cada ser que se despide
es una hoja en caída,
es barca que sin amarras
en el mar yace perdida.
Hojas del árbol maduro
se posan sobre la grama,
almas que inician el vuelo
desde el puerto de la rama
el humano es una hoja
leve, frágil, vulnerable,
en una tarde cualquiera
viajará sin equipaje.
Su primavera es historia
plena de bellos recuerdos,
hoy el otoño lo envuelve
entre ropajes maltrechos.
Como él, la hoja verde,
también tuvo primavera,
hermosa fue cuando joven
brillando a la luz primera.
Hojas y humanos comparten
circunstancias similares,
vivimos las primaveras
y otoños crepusculares.
Para los fríos del invierno
las hojas han emigrado,
escondidas lucen muertas
en un paraje olvidado.
Sus colores antes verdes
de un limón a un esmeralda,
Han tornado al ocre opaco,
del amarillo a la gualda.
El hombre también transmuta,
siempre cambiando su estampa,
antes tenía el pelo negro,
y lozana era su cara.
El desprenderse la hoja
es tragedia que conmueve,
pero canta en su caída
aunque sabe que se muere.
Cuando el otoño termine
y el invierno tome vuelo,
brotarán las nuevas hojas
en primaveral revuelo.
