El hombre sin remedio
Morir sin ser recordado, vivir sobrando, robar aire recursos y espacio; tener la importancia y la función que tiene un ladrillo,estorbar cuando no tienes dinero a la mano; las creencias en los antivalores de un milenio nuevo,la decadencia del hombre líquido, del hombre tecnológico,la decadencia del hombre sofisticado de discurso científico que no encuentra sentido, el humano descentrado que conoce su insignificante lugar mirando imágenes satélitales del universo.
Vivir sin entender, saber que el miedo más profundo es a lo desconocido y sentir el vértigo durante el tránsito del conocimiento.
[bctt tweet=»Soy el hombre sin remedio, el molesto ruido del autor disperso, el aspirante a ser un pirata de otro tiempo, el que busca la sobriedad estando ebrio,» username=»crisolhoy»]
Llenar de palabras páginas que no son arte y son únicamente los residuos de mi delirio, aquel que desea hacer arte debe saber del cambio, del devenir, del sufrimiento; la poesía habita entre la nostaliga y el humo, habita en mis metaforas del desencatno que son las que me ocasionan un suspiro.
En silencio el misterio se convierte en un abismo, mi pensamiento sangra desencanto; tanta brevedad e insignificancia me convirtió en un náufrago, soy todas mis palabras que nunca encuentran propósito, soy la historia que ya no sabe nada de su pasado. Soy el árbol que nunca se convierte en madera de violín y no cumple su destino, soy una inagotable fuente de palabras que no encuentran sentido; soy la fábrica que ya no produce deseo, soy el dirigente de la huelga de mil anhelos rotos ante la tiránica esperanza que prometió tanto y que no me dio nada bueno; solo dio a nombre de la vida como remuneración: explotación, desolación, trabajo eterno, soy un sentimental aficionado a las rimas como pasatiempo.
Soy el hombre sin remedio, el molesto ruido del autor disperso, el aspirante a ser un pirata de otro tiempo, el que busca la sobriedad estando ebrio, el que cree que la divinidad es la vida aunque exista el sufrimiento, el que busca la poesía en un rostro opaco, el que busca inspiración en cualquier autor vivo o muerto, el que canta y silba melodías en el cementerio, el que busca a Dios en este inexplicable infierno, el que leyó a Huxley que esta vida es el infierno de otro mundo; y añadió que es un mal sueño de un gigante cósmico y antropomorfo.
Morir y vivir sin ser recordado, estupefacto, absorto, enajenado, alienado,ocioso; acabado como el hombre ideologizado y masivo que fui. Buscando arte en las distopías de lo cotidiano, perdiendo la guerra del absurdo contra el sentido, sabiendome el hombre más solo del mundo, aquel que sólo gana las batallas imaginnarias y frecuentemente piensa en otro tiempo; en otras vidas, en un sentimiento distinto al que tengo antes de unirme a donde pertenecemos todos estos diminutos seres angustiados por virus, miedo de que sólo seamos seres orbitando en este diminuto punto sin ningun propósito, seres delirando en esta inmensidad, seres que sólo conocen un sol y un posible mundo, mi peor miedo es aue seamos seres incapacitados para entender el concepto de infinito.
